Ogni dieta muore sulla soglia del frigorifero, sull’orlo del forno, sulla porta della pasticceria. Ogni fermo intento di dimagrimento si spegne davanti alle lusinghe di un cannolo siciliano, d’una pasta reale, di una Sacher Torte, dinanzi alla diabolica rivalutazione del pistacchio: cornetti il pistacchio, torte al pistacchio, pistacchio al pistacchio!

Quanti giuramenti infranti davanti ad una lasagna, una frittata dí maccheroni, un denso piatto di gnocchi alla sorrentina, agli spaghetti cacio e pepe, alla pizza margherita con il cornicione, mangiata nel gioioso chiasso dei Quartieri Spagnoli.

Se fossi nato in Svezia sarei pelle e ossa. Ma per Giove obeso sono nato in Italia! Dannazione e beatitudine. Terra degli opposti; dove convive il piacere di vivere con la fatica di farlo.

Se fossi nato in Svezia avrei le “infrastrutture”! Avrei i trasporti, la giustizia che funziona, la sanità decente e dei politici di cui non vergognarsi. Ma non li ho! E allora quale altro piacere mi resta oltre a quello, degno degli Dei, di gustare del pesce appena pescato contemplando la costa di Circe, il Golfo del Vesuvio, la terra dei Ciclopi?

Non è colpa mia se non perdo peso. È colpa della bellezza!