Sotto intrichi vergini, spezzoni di ramaglie, foglie ancora tenere in mezzo a tante vizze ed echeggiando il canto di cicala, l’ombra sta in agguato, sonnolenta di vapori che salgono da terre mai bagnate, mentre nasconde vite a centinaia che sfuggono il calor di vetro fuso, senti vibrare un mondo sotto i bossi, tra il torto dei rami d’acacia e il tormento delle spine di rosa. Piccoli rivoli subito eclissati in terre amare, secche, screpolate. Il silenzio vinto degli amanti stanchi sulle àmache. La pelle lustra e tersa, madida di sudore. Mani che si affastellano, voci che si susseguono mentre che a tratti pare salir dal mare giusto un refolo, che d’aria ti illude. Poi subito ripiombi nel silenzio filiforme delle gocce che ti scendono sulla pelle. Senza tregua. Senza tregua alcuna.