Lunghi
interminabili temporali
che disegnano di luce improvvisa
la linea di costa.

Soffi di vento che come sbattute di porta
svelano l’ira di un Dio, uno qualunque.
Cespugli che strappano grida alle raffiche tese
e matasse di polvere ch’era rappresa
in qualche angolo della memoria.

Cambia la stagione e cambio io,
teso e vilipeso
ma in un certo senso mai arreso,
che come sospinto vado avanti
e faccio e faccio senza niente fare.

E’ la triste canzone dello scontento
che come quel vento spiegato
non trova requie e là, dove si posa,
già non è più tempo di stare
e si rivà e rivà chissà dove
e chissà mai perché…