Apro gli occhi cisposi e rinsecchiti come quelli di un cinghiale di macchia. Guardo se è giorno. Guardo se è vero. Ascolto in silenzio un ostinato canto di merli o quaglie. Niente di poetico. Una voglia anziana di correre in bagno. Ho sognato Baggio che per uscire da una sinagoga strisciava sulla schiena fino in strada e una volta in strada strisciava in una griglia sotto il manto stradale per non farsi vedere. Ho sognato una menzogna da internet e poi di una bionda che mi veniva a trovare a bottega, dove riparavo orologi. La mia faccia tonda intondisce ancor di più finché il primo freddo degli ultimi freddi non la riporterà a dimensioni da specchietto retrovisore.