Porto
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Al porto siamo stati ch’era inverno, da soli o in ridente compagnia. Erano sabati, spensierati sabati di giovinezza o quelli ancora ove aleggiava in noi una vaghezza triste, fatta di distacchi. Ci siamo stati in estate e inverno, quando dalle onde viene dritta la triste tramontana. E con gli amici a noi fidati, sempre al…
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La domenica è una palude dove in un angolo muoiono i girini. Qualcuno li ha dimenticati lì, perché sono piccoli ed inutili. Inutili come la domenica. La domenica è un molo antico del porto sotto al quale galleggiano imbambolate casse di plastica senza più colore. La domenica è la rete abbandonata, la nassa aggrovigliata, il…
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Stasera sì che soffia il vento! Vento da sartiame, gomene e nodi. In alto i campanacci suonano quasi a stesa e vibra la luce sul maestro. Blu è l’acqua fonda, fatta di strisce in superficie mosse: brividi arcobaleno per la brezza. Un cane passa sul ponte lustro. Cerca sale dilavato. Il sale del mattino. Poi…
