sito di scrittura
Sono un vecchio che si commuove
per un ulivo al vento e quel suo
scindersi composto, rumoreggiando
il mare.
Fronde d’argento, mite tormento
una lenta ed inesausta torsione
ancorata a terra. Quasi un vulcaneo grido.
Io e lui. Entrambi a terra immobili.
Da quanto non sentivo questa pioggia far goder le tegole, gracidar le rane nelle roride e cigolare i fili del bucato.
Questo tempo irato, che s’increspa sopra il lido e che s’inarca, come l’amante indomito. Da quanto non sentivo ululare il can bagnato nel cortile e sgorgare dalle grate di metallo sciabordii di argentea contentezza?
La brezza, scacciata dal vento di tempesta! Ecco! Finalmente è festa dell’inverno e i laghi e i fiumi tornano a respirare mentre che al loro collo un cappio plastico ormai si è stretto.
Buonanotte… buonanotte inverno!
Stamani più m’avanzavo e più la terra si faceva bella, levigata, seta. Era la terra colta dal gran gelo, dalla sospensione. Nulla, d’inanimato o vivo, si muoveva. Il Sole invece, di contro al mio salire, mi abbagliava. Ci sarebbe voluto del coraggio: essere eroi come i bambini sono. Perdere la ragione e svanir nel bosco, come folletti stolidi, come eremiti nuovi.
Ma questo coraggio, le cose sincere, non c’è più concesso. Andiamo, come occhi velati, incontro alla vaga nebbia del futuro.
Sandro 