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Stamani più m’avanzavo e più la terra si faceva bella, levigata, seta. Era la terra colta dal gran gelo, dalla sospensione. Nulla, d’inanimato o vivo, si muoveva. Il Sole invece, di contro al mio salire, mi abbagliava. Ci sarebbe voluto del coraggio: essere eroi come i bambini sono. Perdere la ragione e svanir nel bosco, come folletti stolidi, come eremiti nuovi.
Ma questo coraggio, le cose sincere, non c’è più concesso. Andiamo, come occhi velati, incontro alla vaga nebbia del futuro.
Un grido abita in me,
che mai si svela.
Oggi è la volta dei giardini di dicembre: celati, umidi e verdescuro. Ad una cert’ora i grandi scendevano a cercare le lumache e allora noi, bambini, non appena ne scovavamo qualcuna la nascondevamo più nel folto, affinché scampasse alla caccia.
Si trattava di giardini che solo la pioggia sottile di dicembre liberava da una gessosa polvere. Nei quali ogni svolta, ogni piccolo andito rappresentava un nuovo mondo, urlante mostri, sussurrante fate. Qua una statua di gesso raffigurante Venere, dal minuscolo seno e il naso sottile.
Giardini senza malizia o vergogna, ove morivano poveri e stenti gatti o si nascondeva un ninnolo della nonna. Giardini che avevano un colore smorto e forte: il colore del ricordo.
Angoli nei quali arrivava come nenia senza parole il canto della mamma e poi la tramontana diaccia di cui non ricordo più la secca morsa.
Sandro 